Breve atualização, ou: isso aqui ainda existe?

Não dá, é impossível. Por mais que tente, não consigo abandonar este blog aqui. É como uma relação abusiva e destrutiva, onde um parceiro dá tudo de si, se desmembra e se acaba em nome do amor, enquanto o outro meramente parasita e se aproveita dos nobres sentimentos do outro, e que, por mais que diga que está tudo acabado, que é a gota d'água, basta apenas um "eu te amo" e a promessa de mudar que tudo volta a ser como era antes. Só que, com um blog. OK, minha metáfora é dramática demais. Desconsidere-a.

Mas a primeira frase, a que começou esse texto, continua sendo bastante verdadeira. O "Espadachim Cego" é um saco de gatos filosófico-virtual. E não poderia ser diferente, criado como foi em 2008, durante meu segundo ano de faculdade, para conter todas as divagações que o então jovem de 19 anos considerasse relevante o suficiente para virar um ensaio completo. E como a expressão "saco de gatos" deve deixar claro, eu considerava muita coisa relevante, tanto que várias vezes fui acusado de "dissertar sobre o nada".

(nota para essa galera da psicologia que entrou na faculdade em 2013: eu já tava escrevendo bobagem nesse blog enquanto você mal e mal estava terminando o ensino fundamental. Reflitamos.)

Então, nos últimos tempos, senti que era necessário partir para outros pagos, escrever sobre assuntos mais "sérios" e "respeitáveis", e por isso, criei outro blog: o Tempo de Rebeldia. Estou feliz com ele, escrevendo sobre assuntos políticos que considero profundamente relevantes. Mas ele tem um problema sério, que está embutido em sua própria estrutura: e quando eu quiser falar de coisas irrelevantes?

Bom, talvez não "irrelevantes", por que um assunto se torna relevante quando eu tenho vontade de escrever a respeito dele (tipo a vez que eu escrevi um texto sobre Big Brother, Fofão e Pogobol), mas... diferentes. A Lola não faz muita diferença entre assuntos sérios e assuntos bobos, e publica tudo no mesmo lugar. Eu não consigo - vejo uma barreira entre as coisas, e preciso manter uma distinção.

Não faço isso por que acredito que sejam substâncias radicalmente diferentes e que não podem serem misturadas. Muito mais do que um problema arbitrário, é uma questão prática muito concreta. Na minha experiência, cada blog é um experimento estilístico (ou ético-estético, tanto faz), uma obra em constante mudança e crescimento. De certa forma, são pinturas que constantemente retoco, troco de moldura ou mudo de lugar. O "Tempo de Rebeldia" é um recorte do "Espadachim Cego" que se tornou grande demais para continuar aqui, e virou uma obra à parte. É, pra usar uma metáfora de outra mídia, um spinoff. E justamente por causa disso, ela não pode substituir o "Espadachim Cego". Ou os fãs de Buffy pararam de ser fãs da caçadora de vampiros quando estreou o spinoff "Angel"?

Sacos de gato são muitas vezes considerados indesejáveis por causa de sua indefinição. Porém, muitas vezes não se reconhece que é do seu ecletismo que surgem ideias inovadoras. Este experimento aqui, que aos trancos e barrancos venho conduzindo desde 2008 (até antes, desde 2006, se lembrarmos que eu escrevia no saudoso Roqueiro e Alcoólatra com uns amigos meus) foi um importante método para o desenvolvimento das minhas habilidades como escritor, bem como para a maturação do meu pensamento político, científico e filosófico (é com um pouco de vergonha que leio velhos posts e sinto um ranço machista ou reacionário, mas era o que eu conseguia fazer na época). Por que descontinuá-lo, se ainda posso postar uma bobagem ou duas de vez em quando?

Não sei quanto vou atualizar esse blog. Com certeza, não vai ser rotineiro - não como quero que seja com o "Tempo de Rebeldia". Provavelmente, escreverei quando der na telha, sobre assuntos os mais diversos, mas principalmente comida. Ia largar o clichê "aguardem", mas vou ser sincero e dizer de cara: voltem a olha GIFs de gatinhos, por que sei lá quando eu escrevo aqui outra vez. Posto no facebook quando isso acontecer que eu sei que vocês vão estar lá.

Saudosismo

Meu parceiro Gabriel cantou a pedra no vlog dele, mas eu vou comentar aqui também: saudosismo. Nossa geração, os nascidos entre 1985 e 1990, somos todos um bando de saudosistas e crianças frustradas por terem deixado a infância para trás. Volta e meia no 9gag aparece um post falando sobre como algum desenho que nós assistíamos quando tínhamos quatro ou cinco anos era maravilhoso, e muito melhor do que tudo que é produzido atualmente, e de tudo que um dia será produzido. Em conversas informais, no pátio do colégio da faculdade, é muito comum que alguém lembre de alguma porcaria que fazíamos quando tínhamos entre nove e dez anos e fale com um certo brilho no olhar, dando a entender que nunca mais, desde que entrou oficialmente para o clube dos adultos, ele se divertira tanto quanto no primeiro dia em que ele pulou no seu Pogobol, jogou no seu PenseBem ou fez seu primeiro ritual satânico com a  faca que vinha dentro do boneco do Fofão.

Meu primeiro sacrifício foi mais ou menos como minha primeira vez, só que com menos sangue.

Não sei se isso é realmente um fenômeno social exclusivo de nossa época, ou se nosso saudosismo ganhou mais destaque do que o saudosismo de nossos pais por que nós temos a internet ao nosso lado para guardar e compartilhar nossas memórias infantis, ao invés de apenas umas fitas cassete vagabundas. Honestamente, eu não sei. Já ouvi meu pai falar sobre as coisas que ele fazia e as histórias que ele lia quando era bem piá, tipo andar a cavalo fingindo que era o Zorro ou remendar a bola Pelé dele com a tecnologia infinitamente inferior dos anos 1960, mas não lembro de em nenhuma ocasião ele ter se juntado com amigos de sua faixa etária para, juntos, fazerem um jogral sobre como Fantomas era o maior herói já concebido por qualquer mente humana.

E você aí achando que o Batman do Adam West era o único herói pançudo.

Talvez existam cinquentões como ele que realmente façam isso (a imagem acima eu achei em um blog que tinha um post sobre o Fantomas - interpretem isso como vocês bem entenderem), mas mesmo que eles de fato existam, ainda serão uma minoria pouco expressiva. Além disso, nossa geração tem muito mais material para sentir saudades. Isto não é um juízo de valor, mas uma constatação de fato - fomos a primeira geração a ser bombardeada com entretenimento 24 horas por dia, com acesso a TV à cabo, pay-per-view, YouTube, Cartoon Network, cinemas 3D, sites pornô, chats, fóruns, iPods, iPhones, iPads, podcasts, sites de jogos em flash e bolhas de sabão.

FUCKIN' BUBBLES!

Talvez isto não signifique que nós sejamos seres humanos melhores ou superiores, mas provavelmente significa que nossos processos cognitivos funcionem de um jeito diferente. Primeiro, temos mais conteúdo para processar e selecionar como sendo relevante ou não. Segundo, este conteúdo muda com muita facilidade e velocidade. Não sei se os programas de TV de 30 ou 40 anos atrás mantinham-se no ar com muita facilidade, mas certamente havia muito menos competição pela nossa atenção, e muito menos preocupação em destacar-se. Tenho a impressão de que parte desse nosso saudosismo seja por que, quando os nossos amados desenhos passavam na TV, nossos adorados brinquedos ainda não estavam empoeirados e nossas músicas favoritas ainda tocavam nas rádios nós estávamos dispersos demais para realmente prestar atenção nelas e aproveitá-las. E hoje, quando as ouvimos outra vez, agora mais maduros, inconscientemente percebemos isto, nos arrependemos e tentamos de certa compensar o "tempo perdido" dizendo para todo mundo como a nossa infância foi fantástica, e que nunca nenhum menino ou menina poderá vivenciar algo tão épico.

 Acima: representação visual do conceito  "épico  " no ano de 2012

Compensamos. Reparem bem nessa palavra, por que ela não foi escolhida por acaso. Ninguém tenta compensar algo bem feito, algo perfeito. Tentamos compensar algo que ficou incompleto, que deixou a desejar. Não sei se meu pai pondera se aproveitou bem a sua infância, se brincou o suficiente de ser o Zorro, por que nunca li os pensamentos dele, mas eu aposto que não, talvez por que ele tenha coisas mais importantes com que ocupar sua mente, como viver aqui e agora. Com toda certeza, quando ele pensa na época em que ele tinha dez anos de idade, ele deve sentir algum tipo de nostalgia, de saudade, porém não o suficiente para fazê-lo criar um blog para catalogar as porcarias que passavam na TV na década de 1960. Não vejo ele tentando compensar nada, por que não há nada para compensar no seu passado. Talvez ele não seja perfeito, mas é o que é, e não há como mudar isso. E se não há como mudar, por que se preocupar?

Exceto ser o Batman. Eu ainda estou tentando consertar este fracasso dos meus pais.

Talvez não tenhamos feito nossa lição de casa, e não tenhamos aprendido o que tínhamos que aprender. Da mesma forma que ficávamos perdidos e aéreos quando éramos crianças, pensando no que íamos fazer quando crescêssemos, hoje ficamos perdidos pensando em como era bom ser criança e assistir desenho e não ter que se preocupar com mais nada. Será que daqui a trinta anos, quando formos respeitáveis senhores e senhoras de cinquenta e tantos anos, vamos olhar para a juventude que hoje vivemos e dizer "é, aquela foi a época pra se ter vinte anos! Essa molecada de hoje não sabe coisa nenhuma!" enquanto postamos links no Facebook para algum vídeo da primeira temporada de Big Brother Brasil?

Acima: representação visual do conceito  "épico  " no ano de 2042

A frase "viva o seu dia como se fosse o último" e suas variações é considerada um dos maiores clichês de nossa cultura, e cada um de nós já deve ter visto pelo menos três filmes do tipo "empresário de sucesso sofre experiência difícil e aprende o que é realmente importante na vida", e automaticamente fazemos algum tipo de piada toda vez que alguém ingenuamente diz que o "aqui e agora é o momento mais importante, por isso se chama de presente". Contudo, será que avacalhamos com esta ideia e a chamamos de clichê justamente por que não compreendemos o que é viver o momento presente? Pessoalmente, sou tão culpado por todo este saudosismo que invade os meios de comunicação quanto qualquer outro membro de minha geração. Eu avidamente clico em todos os links que usem a frase "você está ficando velho" ou "olha a nossa infância" para ver as coisas com que eu brincava e me divertia quinze anos atrás, e mais de uma vez me envolvi em discussões sobre os méritos de "Cavaleiros do Zodíaco" ou como o Kuririn morre a cada quatro episódios de "Dragon Ball Z" - e mais do que isso, me diverti horrores com estas panaquices. Entretanto, quero também acreditar que aprendi alguma coisa nestes últimos quinze anos além dos nomes dos 150 pokémons.

OK - 151 pokémons

O que seria esta coisa que eu espero ter aprendido, ou pelo menos estar aprendendo? Apreciar o aqui e agora, deixar o passado para trás, não me preocupar com o futuro antes que seja necessário e não levar a vida tão a sério. Clichês, não? Talvez. Por outro lado, cada vez mais me convenço de que os valores que nossa cultura nos impôs, aquilo que nos ensinaram como sendo importante e digno de nossa atenção, é mera enganação, jogo de cena, e que são estes chavões, que parecem ridículos justamente por transcenderem a linguagem e as palavras, aquilo que realmente deveríamos procurar viver.

A propósito: talvez eu saiba o nome de mais de 151 pokémons.

Sonhos de uma Noite de Verão

Já passei por essa fase antes: é verão, faz calor em Porto Alegre, e do ônibus que me leva para o estágio, vejo as propagandas da Coca-Cola falando sobre como as férias são a época mais fodástica da vida. Quando olho TV, vejo pessoas sendo felizes à beira do mar. Quando abro o Facebook, vejo que meus amigos criaram álbuns cheios de fotos ensolaradas e com títulos do tipo "Bombinhas", "Sol e Mar", "Felicidade." E tudo isso junto me deixa com vontade de ir pra praia.

Mas não é qualquer praia - quero ir para aquela que satisfará todos os meus desejos, desde a simples vontade de descansar, até coisas mais sutis, como sentir o cheiro de comida que pairava pelo ar quando eu costumava ficar dois meses inteiros na casa de praia da minha avó. Começo a fazer planos, e percebo que todos eles dependem de fatores que fogem ao meu controle: a atmosfera, o tempo, meu dinheiro, as outras pessoas. Sim, quero ir para a praia, mas não é qualquer praia: tem que ser uma que tenha gente conhecida, festas legais e um mar azul e tranquilo. A partir desse ponto em diante, os planos se tornam fantasias escrachadas, e me vejo vivendo as mais loucas aventuras e paixões nas areias de Atlântida, Tramandaí ou Florianópolis.

No início do ano passado, comecei um dos meus textos falando justamente sobre esse mesmo sentimento. A propaganda da Pepsi que diziam que o verão "pode ser bom" me faziam pensar em velhos amores tomando banho de sol na praia, apenas esperando algum acontecimento repentino e inesperado, algo que mudaria tudo para sempre. E esse acontecimento era eu, o único indivíduo usando roupas por que acabara de chegar ali de algum jeito muito insólito e original, caminhando despreocupado à beira do mar, com os sapatos jogados às costas e uma cara de que "sim, eu sou o que você quer." Como os seres humanos somos seres profundamente repetitivos, estou tendo as mesmas fantasias neste exato momento.

Por que ainda tenho essas fantasias? Acho que elas persistem por que não foram satisfeitas. Talvez todo sonho seja uma realidade querendo acontecer, e as minhas, desde o ano passado, estão enchendo o meu saco, ansiando por deixarem de ser meras produções imaginárias para se tornarem realidades e, então, memórias de um verão feliz. Elas, tanto quanto eu, depois de tanto tempo alimentadas por "Malhação", novelas baratas e pedaços de conversas ociosas que tive ou ouvi por aí, querem um novo amor, intenso, profundo, que seja maior e mais bonito que todas essas coisas cinzas, inúteis e irritantes que povoam a vida humana. Queremos algo transcendental, algo além do mundano, extraordinário, mas estou aqui, acompanhado apenas de meus delírios, esperando que esse algo mágico aconteça. Ano passado, eu sentei, esperei e me frustrei.

Será que esse ano pode ser diferente? Será que estou pedindo demais? Se eu levantar minha bunda nem tão gorda assim da cadeira e for pedir carona na FreeWay e der um jeito de chegar ao litoral, eu vou ter meus desejos realizados? Queria dizer que sim, e que o meu sonho de uma noite de verão está logo ali, esperando por mim em Cidreira, Pinhal ou (Deus me livre!) Magistério, para abalar as fundações de minha vida e me transformar em outro homem, mais realizado e completo por ter ao meu lado minha alma gêmea. Sim, queria muito dizer isso, e queria muito continuar acreditando que isso é realmente possível. Porém, como deve dar para imaginar, perdi minha fé nessa idéia, do mesmo jeito que um dia eu dolorosamente deixei de acreditar no Papai Noel.

Buscar, buscar e buscar para nunca, nunca e nunca encontrar! E quanto mais nos frustramos, mais ferozes nos tornamos em procurar a porção de felicidade, de amor e paixão que há guardada para nós em algum canto deste planeta. Esse canto, cabe dizer, é variável - durante o verão, é na praia. Durante o inverno, é em alguma pousada em Gramado ou Canela. Durante o cursinho, é na faculdade. Durante a faculdade, é no trabalho ou no mestrado. Nunca ela está onde acreditamos, e quando pensamos que a encontramos, ela de algum jeito some ou muda tanto que não é mais aquilo que queríamos e chegamos a ter.

Esses pensamentos já me desesperaram. Ontem mesmo, aliás. "Será que vai ser sempre assim? Eu mereço toda essa injustiça?" me perguntei várias vezes, sem conseguir encontrar uma resposta que harmonizasse as coisas como são com as coisas como eu quero. Mas não hoje. Hoje vejo algo de forma muito mais clara do que ontem. Tenho comigo o conhecimento duramente adquirido de que a felicidade não é "lá", em lugar abstrato, nem "então", num tempo impreciso e fugídio, mas aqui e agora, onde eu estou, onde sempre estou. Quando parei de procurar em outras praias, e contemplei a mim mesmo é que eu vi que já tinha tudo o que precisava. Não preciso encontrar uma paixão avassaladora e incrível, nem andar com os sapatos jogados às costas para provar alguma coisa. Tudo que eu preciso eu tenho já, comigo, em meu Ser. E apenas por saber disto, todas as outras necessidades, desejos e vontades que eu tinha se tornam velas diante do sol. E é quando me lembro e sei disso que sou realmente feliz.

Mochilas, bolsas e outras porcarias que carregam porcarias

Depois de ler o post da Vane sobre como ela prefere mochilas a bolsas femininas, resolvi escrever um texto sobre isso também. Não por que eu não goste de usar bolsas, mas por que tenho o que dizer sobre mochilas, considerando todos os anos de experiência usando diversos tipos de modelos.

Como disse, já usei muitos e muitos tipos de mochilas, inclusive alguns que seriam mais adequadamente classificados como bolsas. As mais clássicas são aquelas que a gente usa para ir pra escola quando pequenos: coloridas, cheias de compartimentos para coisas pequenas e grandes, com um desenho da Mônica e do Cebolinha na parte da frente. A maneira de carregá-las variava conforme a época. Quando eu entrei na primeira série do fundamental, não havia muita frescura: bota no lombo e leva todas as tuas porcarias pra aula. Ou, para ser mais exato, passa as tuas porcarias pros teus pais carregarem, e vai correndo pro pátio brincar com os coleguinhas. Depois, lá pela terceira ou quarta série, começou a moda de mochilas com rodinhas. A explicação por trás delas é que carregar mochilas pesadas nas costas prejudicava o desenvolvimento postural dos pimpolhos, e portanto, levar os materiais escolares em um carrinho de mão seria muito mais saudável. Pessoalmente, eu acho que isso foi invenção de pais cansados de

 carregarem as tranqueiras pelos filhos, que queriam um jeito de não ter que carregar cadernos, livros, lápis e canetinhas (em sua maioria inúteis, por que só usávamos as canetinhas para colorir), ou sofrer menos na hora de carregar.

Não lembro quando parei de usar "mochilas de carrinho", mas lembro que voltei a usar mochilas de botar nos ombros, como também tive um flerte rápido com bolsas do "tipo carteiro". Ela é usada em um só ombro, com uma alça relativamente grande, e, apesar de ser chamada de "bolsa", ela não é feminina. Aliás, ela pode ser bastante máscula.

Apesar da pesquisa no Google indicar o contrário

O problema é que, para carregar os cada vez mais pesados materiais escolares numa bolsa dessas é o que os psicólogos chamam de "pedir pra se foder". Eu fiz isso, e um belo dia, caminhando para a aula, a alça da bolsa se arrebentou sem mais nem menos. Não que fosse algo surpreendente, considerando todos os livros, cadernos e outras porcarias que, apesar de continuarem sendo inúteis mesmo no ensino médio, eu era obrigado a levar todos os dias para a aula. Fiquei um pouco traumatizado com esta experiência, e só voltei a usar esse tipo de bolsa, e a perceber sua utilidade, esse ano, quando viajei para o nordeste. Todos os participantes do Encontro Nacional de Estudantes de Educação Física (ENEEF) ganharam uma capanga, que é basicamente uma bolsa de palgodão cru. Como eu estava lá para fazer turismo e dormir em um lugar barato, ganhei uma também. Apesar de ser bastante bagaceira (vamos e viemos, era só algodão cru), achei ela bastante prática e cômoda para levar minhas coisas, mais até do que a minha mochila. Porém, admito que era uma coisa do contexto - comparado com Porto Alegre e Caxias do Sul, Fortaleza é uma cidade muito mais relaxada e quente, o que torna o ato de carregar mochila algo bastante desconfortável, e torna o uso de capangas muito mais atraente.

Porém, com a exceção desse breve período no nordeste usando capangas, durante todo meu tempo de faculdade, eu só usei mochilas. Aliás, dificilmente consigo sair pra rua sem uma. Atualmente, tenho duas, mas uso realmente uma só, daquelas de carregar notebook. Como a Vane mesmo disse, elas são muito práticas, pois são cheias de divisórias, além de serem espaçosas. Com ela, eu posso carregar tanto meus livros (nunca saia de casa sem pelo menos três - vai que a fila do banco seja especialmente morosa hoje), quanto meus papéis - polígrafos, prontuários e comprovantes autenticados de matrícula - e o eventual pen drive, bem como meu porta escova de dentes. De vez em quando, levo uma muda de roupa, que fica por cima dos livros, mas isso é bem lá de vez em quando.

Por fim, falta falar sobre o último tipo de mochila que uso: a cargueira. Uso esse tipo só quando viajo e tenho que levar minha casa nas costas - várias mudas de roupa, tênis reserva, material de higiene, saco de dormir... enfim, a tranqueirada toda. Elas são muito práticas, entretanto, trazem consigo o pequeno inconveniente de necessitarem re-organização constante, especialmente em viagens longas, para que não machuquem tuas costas com coisas em lugares inadequados (por exemplo, cabo de panela nas costas é bem pouco confortável). E, com elas, a pérola de sabedoria da Vane de "não levar mais de 5kg no lombo" é sumariamente ignorada. No meu último dia na Bolívia, caminhei pelo menos uns 8km por Santa Cruz de la Sierra com uma mochila que eu pensava pesar 15kg, mas que no aeroporto descobri pesar 20kg. Por sorte, já conheço muita gente da Fisioterapia pra futuramente consertar minhas costas. Minha cargueira já tem mais de dez anos, e continua servindo muito bem aos meus propósitos, mas há modelos mais recentes que são realmente muito bons. Nenhuma é no formato do R2D2, mas são legais também.

Minha Vida de Alcoolista

Tenho 21 anos, idade que em que sou plenamente responsável por mim mesmo, já morei sozinho e longe dos meus pais. Apesar disso, ainda sinto como se não tivesse saído da infância, por que, mesmo já acostumado a assumir responsabilidades, trabalhar e como um todo ser bastante "maduro", não faço três das coisas mais caracteristicamente adultas: ganhar dinheiro, dirigir e beber.

As duas primeiras continuarão do jeito que estão por algum tempo ainda. A última, entretanto, está mudando lentamente. Nunca fui um grande beberrão - nem mesmo durante o Ensino Médio, a época onde todos os meus colegas e amigos aprenderam que encher a cara é um comportamento eminentemente social. Depois, já na faculdade, mantive o hábito de não beber, mesmo em situações muito alcoolizadas, e isso foi apenas reforçado pelo Roacutan, remédio pra espinha que ferra com o fígado e que impede qualquer consumo de álcool.

Parei de tomar Roacutan já fazem quase 10 dias, e decidi que iria me tornar um pouco mais alcoolista. Entrando nessa lógica, durante o intervalo entre uma aula e outra, fui com uns colegas meus ali na Vilma, o epicentro cervejístico do Campus Saúde, e tomamos umas, até eu achar  que estava pronto para duas horas de supervisão de estágio. Voltei para a faculdade vendo o mundo dançar num ritmo mais rápido que o meu, e, já com meus colegas, desandei a falar do jeito mais desinibido possível.

OK, até aqui relatei os efeitos que já sabia que o álcool causaria em mim. Depois disso descobri um novo. Voltei para casa, e fiquei na minha cama lendo. Depois de terminar um capítulo ("A Ilha", Aldous Huxley, esperem para breve um post sobre utopias), deitei um pouquinho, para descansar a cabeça e tal. Eram nove horas da noite. O pouquinho virou poucão, e acordei só às onze, com a sensação de estar 50% mais lento, e 50 pontos de QI mais burro. O QI, aliás, não aumentou ainda, só que o sono não volta. Aprender a beber envolve muito mais do que saber quando parar para não vomitar depois.

Poetry

Criado como fui, um homem no Rio Grande do Sul, nunca senti-me muito atraído pela Poesia. Na verdade, nunca dei-lhe importância, ou, quando muito, a classifiquei como uma arte desconexa e afeminada. Por isso, nunca peguei um livro de poesia ou me dignei a ler mais a respeito dela do que os afazeres escolares me obrigavam. Recentemente, esta opinião mudou radicalmente, depois de assistir "A Sociedade dos Poetas Mortos" novamente, e deixar a paixão que o personagem interpretado por Robin Williams expressa pela vida através dos versos tomar conta de mim. Por causa desta paixão, fui até a Biblioteca Central e peguei um livro de Walt Whitman. Comecei tibiamente, lendo algumas estrofes aqui e ali, sem saber muito bem o que encontrar e o que fazer do que lia.

Hoje, porém, creio que descobri por que os personagens do filme reuniam-se em uma caverna para ler poesia, pois, depois de acordar com uma sensação de que nada na vida vale a pena, procurei a ajuda de meu amigo Walt, e em suas palavras encontrei grande conforto – um conforto que poucas vezes senti antes. Em seu estilo simples e belo, ele me falou do desespero, e do medo de viver como um tolo, não como um autor raso, que fala da boca para fora, mas do fundo de seu coração, como só alguém que sentiu tudo isto poderia fazer. Porém, ele não se limitou à negra escuridão da alma, pois em suas palavras deixou um relance da aurora por vir, e da força que a tudo permeia e tudo dirige. Nenhuma outra arte ou ciência pode fazer com a mesma potência que a Poesia.

O me! O life! of the questions of these recurring, 
Of the endless trains of the faithless, of cities fill'd with the 
foolish, 
Of myself forever reproaching myself, (for who more foolish than I, 
and who more faithless?) 
Of eyes that vainly crave the light, of the objects mean, of the 
struggle ever renew'd, 
Of the poor results of all, of the plodding and sordid crowds I see 
around me, 
Of the empty and useless years of the rest, with the rest me 
intertwined, 
The question, O me! so sad, recurring-What good amid these, O me, 
O life?

Answer. 
That you are here-that life exists and identity, 
That the powerful play goes on, and you may contribute a verse.

(Walt Whitman)

As Provações da Faculdade XXXIV

O número e qualidade de idéias de textos para o blog é diretamente proporcional à urgência dos trabalhos para a faculdade.

Viva a Sociedade Alternativa!

Sentei-me hoje na biblioteca com duas colegas minhas para estudar. Não foi nada extraordinário - para ser franco, para um observador externo seria uma cena um tanto quanto monótona, pois quase nem conversamos. Ainda assim, senti como se algo fantástico estivesse acontecendo naquele exato momento, naquela mesa onde estavamos sentados fazendo algo tão comum.

Senti algo parecido semana passada, e na outra, durante a reunião do nosso diretório. Mais uma vez, não estavamos fazendo nada que não se faz em qualquer reunião de qualquer coisa, seja de diretório ou de clube de biriba: discutimos pautas, tomamos decisões práticas, ouvimos informes, fizemos piada a respeito de algumas bobagens. No meio de toda a algazarra, deixei-me levar e apenas observar, sentir e ouvir o que acontecia ali, e senti-me profundamente contente, pois foi-me permitido ver um coletivo estudantil decidindo seus próprios rumos, mesmo durante o inferno do final de semestre, e tudo isto sem conflitos partidários e brigas mesquinhas! Pode ser que dure pouco e que esta semana o DAP morra novamente, mas durante os últimos seis meses, como ele viveu! Fiquei ainda mais contente quando um outro colega meu, também presente nesta reunião, falou que sentiu algo muito parecido com o que eu mesmo senti.

Que sensação é essa? A resposta surgiu antes mesmo que conseguisse formular a pergunta - é a sensação de pertencer a um grupo, a algo maior que si mesmo e mesmo assim continuar um indivíduo único - de poder depender dos outros mas continuar independente. Se todo movimento estudantil fosse assim, viveriamos uma verdadeira revolução.

Ô Dotô!

Tem uma comunidade no Orkut intitulada "Doutor é quem tem doutorado", e em seus fóruns, os membros da dita comunidade alternam acusações de arrogância aos médicos e advogados que exigem serem tratados por "doutor", e acusações de inveja aos demais, que foram incompetentes demais para entrar na faculdade de Medicina ou Direito e assim, merecerem o privilégio de poderem colocar "dr." na frente do nome.

Bem, isso pode parecer nobre e de suma importância para muitas pessoas, mas baseado em minhas experiências pessoais, posso dizer que isso é perda de tempo. Por que? Bem, esses dias, lá no ambulatório, estava conversando com a mãe de um paciente sobre o transtorno dele, quando ela me perguntou algo como "mas doutor, o que eu faço nesse caso?". Não lembro qual era a pergunta, mas lembro claramente que ela me chamou de doutor. Ontem mesmo, voltando da aula, uma colega minha disse que também fora chamada de "doutora" no estágio dela.

Nem eu, nem minha colega temos diploma em Medicina ou Direito, nenhum de nós dois fez doutorado, e tampouco temos caras de pessoas respeitáveis, pois ambos temos cara de criança. Na hora, pensei "puxa, como é disseminada essa mania de chamar alguém em posição de autoridade de 'doutor'", mas depois, quando percebi que qualquer estagiário pode ser doutor se disser algumas bobagens e prescrever alguns remédios para um paciente qualquer, vi que ser doutor não vale nada, e que ficar discutindo sobre isso é uma perda de tempo. Por isso, de agora em diante, assinarei meus textos como "Dr. Andarilho". Ou "Dom Andarilho", tipo bispo. Sei lá.

Texto escrito pelo genial, maravilhoso e humilde Dr. Andarilho

Finais e Recomeços

Fui dormir tarde ontem, às quatro da manhã, acometido de uma certa insônia, fruto da minha indisciplina de verão, e tarde despertei esta manhã. Apesar da chuva, era uma manhã como outra qualquer, mas parecia que algo tinha mudado profundamente. O ar frio que entrava pelas janelas de casa não tinha mais a mesma leveza, e como que me lembrava que não poderia mais ficar deitado. Hoje começaram minhas aulas. E este fato, mais do que o clima chuvoso, parecia tornar a atmosfera ao meu redor mais pesada, carregada da responsabilidade de ir à faculdade, assistir seminários, fazer trabalhos.

Desde meus seis ou sete anos, na primeira série do primeiro grau, sentia que o espírito que envolve as férias ou as aulas são distintos como água e vinho. Na primeira manhã que passei em Porto Alegre depois da minha viagem pela Argentina também chovia, mas os pingos de água que caiam sobre mim eram completamente diferentes do que tamborilam pela minha janela neste momento. A chuva, o cheiro das ruas, as pessoas caminhando pelas calçadas e os carros, tudo me trazia a sensação de tranquilidade, sossêgo e contemplação que sentia durante minhas férias e o tempo que passava na praia. Não precisava ir a lugar algum, e minhas pernas, protegidas apenas por frágeis chinelos e bermudas, poderiam levar-me onde quer que quisessem. Hoje, apesar de praticamente não ter aulas, posto que fui fazer um exame médico de manhã e que a primeira aula da tarde fora cancelada, não tenho mais esta sensação. O que senti esta manhã foi que tinha que estar em outros lugares que não onde já estava. Meu passo tranquilo, sossegado e contemplativo teve que dar lugar às passadas rápidas, inquietas e focadas em alguma coisa mais além do que minha vista alcança, ao pesado sentimento de dever que acompanham a volta às aulas, e minhas pernas, agora firmemente vestidas com botas impermeáveis e calças jeans, voltaram a obedecer meus comandos, pois não mais poderiam levar-me para ver tudo que quisessem, mas sim a cumprir tarefas, uma após a outra, e a própria chuva, seu cheiro, as pessoas na parada esperando o ônibus e os carros passando pela Ipiranga lembravam-me de tudo isto.

Apesar do ar carregado que envolve Porto Alegre nesta volta à vida regrada e certinha que a maioria de nós precisa viver após o Carnaval, não desejo que isto acabe e que as férias voltem. Não por que meu tempo de descanso tenha sido ruim, mas justamente por que ele foi tão bemaproveitado - nele, vivi desde a mais intensa aventura até a mais profunda contemplação; a solidão mais silente de meu quarto até a camaradagem ruidosa dos bares da Cidade Baixa; a dureza dos treinos até o ócio completo; o vento gelado da Patagônia e o calor de um abraço carinhoso. Como diria Viktor Frankl, estas memórias agora estão para sempre guardadas em meu passado, e ninguém as tirará de mim. Mas, por mais belo que o passado seja, nada acontece lá. Tenho agora, diante de mim, o desafio que o futuro me lança agora, com os estágios e as aulas. E é meu dever aceitá-lo.

Narrativas

Acabei de checar meu e-mail. Pois é, nada de novo aí, considerando que faço isso quatro ou cinco vezes por dia. O que me levou a escrever um post a respeito foi uma mensagem que recebi, contendo o programa de uma disciplina obrigatória, Método Clínico e Diagnóstico. Como quase a totalidade das cadeiras de clínica, ela segue a orientação psicanalítica de Jacques Lacan. Quem lê este blog ou convive comigo e tem QI suficiente para discutir questões psicológicas sabe que eu detesto psicanálise, e que tenho espasmos de raiva quando ouço algum colega meu falar, com cara de sujeito suposto saber entendido, alguma bobagem que o Freud ou Lacan disseram em algum momento como se fosse a mais profunda verdade, ou quando leio os horríveis e incompreensíveis textos deste último cidadão ou do Deleuze e Guattari. Pelo menos costumava ser assim.

Não quero que me entendam mal - continuo não gostando deles por vários motivos, filosóficos, científicos e pessoais, mas nos últimos tempos, mas tenho os visto por um ângulo completamente diferente. Eu gosto de Neurociências, Psicologia Experimental e tantas outras coisas parecidas, considero elas importantes métodos de busca da verdade, mas não os únicos. Por mais que me desagrade, o saber produzido pelos psicanalistas, esquizoanalistas e toda essa trupe que não gosto também é importante. Numa visão pós-moderna, a ciência é uma narrativa, uma maneira de dizer algo a respeito do mundo, e existem muitas maneiras de fazer isto. Todas elas, seja a ciência moderna, a poesia, a literatura, a psicanálise, a mitologia, a religião, são importantes, por exporem lados diferentes do mesmo objeto, e se superpõem e se complementam. Seria uma pena se qualquer um desses desaparecesse e fosse suplantado em nome de uma maior cientificidade.

Este post marca a minha conversão ao Lacanismo? Não, continuo achando "O Estádio do Espelho na formação do [eu]" uma charlatanice, assim como praticamente todos os outros textos lacanianos que tive quer ler para a faculdade, mas há pessoas que os apreciam, e não há nada de errado com isto. Minha personalidade e meu destino me fizeram gostar de coisas como Terapia Cognitivo-Comportamental, mas meus gostos não são infalíveis, e não devem ser usados como modelo universal do que é certo. Seria um leito de Procusto. Quero dizer que todas as formas de conhecimento são equivalentes e que "tudo vale"? Sim, mas só até certo ponto. A ciência trouxe muitas vantagens para a humanidade, e continua trazendo. Porém seu alcance tem limites, como tudo que é humano. Para aquilo que seu discurso não abarca, há outras maneiras de pensar, como a religião e (ai ai) a psicanálise. No sentido oposto, é impensável substituir inteiramente a Medicina moderna pelo xamanismo ou por uma análise, por que isto seria estúpido e perigoso. Agora, fazer as três ao mesmo tempo para tratar um problema de saúde, por que não? Pode ser benéfico. Eu mesmo tenho tentado, quando leio alguma coisa de psicanálise, tirar algo de positivo, por mais detestável que possa ser, e incorporar na minha prática profissional.

Muito critiquei o pós-modernismo por sua atitude de "tanto faz", nihilista, mas a tolerância que perga é admirável. Posso não gostar das idéias de Freud ou de Lacan, mas quem sou eu para saber se eles não encontraram alguma verdade?

Sobre o tempo e relógios esquisitos

Morei e cresci em Caxias do Sul por quase toda minha vida, mas desde que comecei a faculdade em Porto Alegre, há dois anos, não tenho sido muito diferente de um turista, vindo para a cidade natal em alguns finais de semana e logo voltando para a capital para continuar os estudos. Dá para perceber que minha relação com a cidade mudou de morador para visitante só pela organização sintática do meu texto - eu volto para Porto Alegre de Caxias do Sul, e não o contrário.

Esse distanciamento me faz ver Caxias de outros ângulos que antes me eram inacessíveis. Quando se vive em um lugar, não se nota suas mudanças, apenas paulatinamente. Devargazinho, um detalhe que outro muda, até que, 10 anos depois, já não se vive mais na mesma cidade, apenas no mesmo local. Agora, quando apenas se visita um lugar, todas as mudanças são - ou parecem - bruscas. Não por que sua presença mágica faz com que as coisas se transformem de repente, mas como você não estava por aqui acompanhando os detalhes mudando a passo de formiga, vê apenas o resultado, e não o processo. Hoje tive esse impacto pelo menos duas ou três vezes.

Caxias do Sul é o pólo industrial mais importante do estado, mais do que a própria capital, arrisco dizer, atrái muitos investimentos e pessoas, e por isso muda muito rapidamente. A última vez que estive aqui e pude ver o centro da cidade com mais calma foi a quase um mês. Dá tempo para muita coisa mudar, ou, pelo menos, parecer muito diferente. Logo na rodoviária, quando desci do ônibus, percebi que as coisas por lá estão mais arrumadas, bonitas. Não gosto de rodoviárias e acho todas elas feias e sujas (por que são mesmo), e a daqui de Caxias parecia mais limpa do que de costume. Claro, fizeram uma rampinha bonitinha ao lado do desembarque, colocaram uns vidros bonitos e pintaram as paredes de branco com detalhes em azul e amarelo. Da última vez que desci lá, só havia poeira e cimento para todos os lados. Eu poderia ligar os pontos e pensar "olha, terminaram a reforma", e de fato fiz isso, mas só depois que o impacto do local estar tão diferente ter passado.

Depois, já fora da rodoviária e no centro da cidade, atravessando a Sinumbu, do lado da praça Dante Alighieri, vejo uma coisa estranha naquele pedaço de calçada no meio da rua. À primeira vista, parecia um daqueles relógios que também dão a temperatura, só que mais afrescalhado. Numa inspeção mais atenta, percebi que era quase isso - era uma bomba-relógio um marcador contando quantos dias faltam para a Festa da Uva de 2010. 364 dias até o grande festival de terra, pão e vinho com o qual eu não poderia me importar menos. Da última vez que passei por ali, ao contrário do que aconteceu no caso da rodoviária, não havia nada que indicasse a futura aparição do Inri Cristo e seus anjos do Apocalipse daquele trambolho prateado. Eu sei que para ele aparecer ali ocorreu todo um processo, desde a liberação da prefeitura até a construção do mecanismo e sua eventual fixação anal ao solo, mas para eu que só vi ele hoje, parece que ele caiu de alguma nuvem no céu. Foi ali, naquele momento quando todas estas coisas fervilharam em minha cabeça, que este post nasceu.

E, ainda impressionado com como as coisas mudam, quase chegando ao lar, vi que pintaram uma das casas aqui da rua de um verde bem chamativo, ao contrário da cor antiga, apagada demais até para eu lembrar. Ficou bonito. Sábado estarei indo gerundicamente para Paraíso, a praia onde passei todos os verões de minha infância. Faz pelo menos um ano desde a última vez que estive lá, quando tive o choque de descobrir muitas coisas mudadas. Provavelmente há mais novidades que caíram do céu me aguardando por lá para me surpreenderem.

A Arte de usar palavrões

Quando se escreve um texto, há vários recursos disponíveis, mas que cujo uso precisa ser bem pensado para não estragar com tudo. O melhor exemplo disto são os palavrões.

Palavrão é uma coisa complicada, por que ao mesmo tempo que pode dar uma ênfase poderosa à mensagem que se pretende passar, também pode desmoralizá-la por ser vulgar. É como lítio - na quantidade certa, impede as violentas variações de humor do Transtorno de Humor Bipolar, mas se passar um pouco da dose terapêutica, mata. OK, lítio também pode levar a obesidade e depois do décimo surto não medicado não adianta nada, mas isso não vem ao caso aqui.

Descobri hoje um blog muito legal e que exemplifica bem o que quero dizer neste texto aqui - o Substativolátil. A autora e gatinha Mirian Bottan (tem a foto dela no blog) escreve crônicas (eu acho) sobre coisas corriqueiras como o fato dela odiar telefones, considerações filósoficas sobre gramática e o agora e outros assuntos legais mas que ainda não tive tempo de ler. De vez em quando, aparece um "bosta" ou "cu" nos textos dela, mas é com tanto jeitinho, tanto charme, que parece natural que estas palavras ditas feias apareçam onde aparecem. Claro, ela escreve bem (ou eu não teria usado ela como exemplo), e sabe como dosar os "termos tabu", mas aposto que ela demorou um pouco para dominar esta arte, errando bastante, que muitas pessoas de talento ainda não a dominaram, e escrevem textos cheios de potencial, mas que perdem apelo ou força por que colocaram palavrões demais ou fora de lugar. Textos sobre política na blogosfera são os mais afetados por este problema (e por serem bobagens pura, mas não vem ao caso, novamente).

Isso tudo, creio eu, se aplica também à língua falada, essa que a gente usa todos os dias com as outras pessoas. Lembro de uma reunião do Conselho Municipal de Saúde de Porto Alegre particularmente agitada que assisti, onde um médico particularmente indignado com a rapidez com que os gestores mudavam falou que "tem muito motel que inveja nossa rotatividade" (OK, não é palavrão, mas é potencialmente muito ofensivo), ou todas aquelas discussões onde alguém encerrou magistralmente sua argumentação bem estruturada e ponderada com um "pô, se é pra ser assim, vai tomar no cu!" ou coisa parecida. Mas aqui está o pulo do gato: colocar palavrões em um texto ou fala só fica bom se o texto ou fala for bom por conta própria, e o palavrão servir apenas como um recurso, e não ser o argumento principal (como é o caso deste post aqui). Se isso não for respeitado, teremos um texto bagaceiro. Tipo aqueles fimes como "Todo Mundo em Pânico" ou "Superhero Movie", só que em palavras.

Outro problema com os palavrões pode ser cultural. Pensando neste assunto, me lembrei da época que morei nos Estados Unidos como intercambista. Uma das primeiras coisas que aprendi na escola foi sobre o uso correto dos palavrões. Em sala de aula é tabu dizer qualquer coisa mais "feia", e não me refiro apenas aos clássicos "fuck", "shit", "ass" e variantes divertidas, mas também "hell" e "damn". Pô, aqui no Brasil um professor pôr pra fora da sala alguém que diz "foda-se" durante a aula é compreensível, mas por dizer "dane-se", alguém já viu? E inferno? Pra mim inferno é para onde psicanalistas as pessoas más vão quando morrem, e não um termo a ser evitado! Aliás, "vai pro inferno" é uma exclamação extramemente sonora de indignação, e muito triste ficaria se tivesse que parar de usá-la.

Então, quando na escola lá nos EUA, eu precisava ter cuidado pra não escorregar a língua e dizer bobagem na hora errada pra não parar no SOE ou qualquer que seja o nome que dão para a "sala de tomar esporro" por lá, por que os professores não toleram este comportamento (exceto o de história mundial, que sabia o gênio que eu sou e que também escorregava na etiqueta de vez em quando), mas não quer dizer que o povo abria a mão totalmente do poderoso efeito moral que dizer "fucking" antes de qualquer coisa tem. Para fazer isto, se lança mão de um mecanismo meio psicanalítico de defesa, mudando só um pouquinho a frase para torná-la aceitável. "Fucking" se torna "frigging", "freaking" ou "flipping"; "shit" vira "shoot" e "holy shit" se transforma nos divertidos "holy schinakees" ou "holy schomoligans". Como nem o santo nome de Jesus pode ser usado em vão, ele vira "Gee" ou "Jeez" ou "Jebas".

Fora da escola, contudo, algumas pessoas de meu círculo de amizades usavam tantos palavrões que eu ficava envergonhado. Não sei se o inglês (a língua, não aquele cidadão que mora no Reino Unido) tem essa característica de ser mais ofensivo, ou eu não estava acostumado a ouvir alguém falar tantos "fucks" consecutivamente, ou se eu fiquei dessensibilizado de ouvir palavrões em português e não sou mais capaz de perceber que xingar nas duas línguas é igualmente ofensivo ou impactante. Como eu não fazia todas estas considerações quando ouvia aquele gringo menor de idade mascando tabaco (proibido por lei) xingando todo o universo, eu ficava vermelho.

Por isso amiguinhos que chegaram até aqui, para concluir este texto, gostaria de dar uma dica, caso você queira escrever um texto ou fazer um discurso com palavrões no meio: vá em frente, só saiba dosar a coisa toda, ou vai ficar com a mesma cara de panaca que eu estou agora, tentando concluir este post.

Ouroboros II - Nasce uma turma

Sempre achei fascinante a maneira como grupos se formam e se transformam. Hoje ocorreu a matrícula presencial dos bixos, e eu pude observar como nasce uma turma.

Oficialmente, uma turma de faculdade surge quando o listão de aprovados do vestibular é liberada, mas só nasce verdadeiramente no dia da matrícula, quando os colegas se encontram de fato. Demora um pouco para eles se conhecerem bem, criarem amizades sólidas e desavenças amargas, mas a base de todas as relações são criadas ali, esperando para ser chamado pela COMGRAD. Naquelas poucas horas de convivência em um ambiente "desnatural" ninguém se comporta normalmente, ou como se comportaria em uma sala de aula, ambiente onde todos ficarão mais tempo na companhia uns dos outros. Contudo, dicas importantes são deixadas no ar. Baseado em como alguém se portou durante a matrícula, já dá pra dizer se ele ou ela são animados ou apáticos, agradáveis ou chatos, sério ou brincalhão, um possível bom amigo ou alguém para evitar puxar papo. Por exemplo, no dia da minha matrícula, naquele distante mês de janeiro de 2007, fiquei uma hora a mais do lado do Instituto de Psicologia conversando com outros três colegas meus. Destes, dois são grandes amigos meus hoje, em quem confio quase cegamente. Ali pudemos ver que se mantivéssemos relações amistosas nos sentiriamos bem. Obviamente a coisa não é tão direta ou simples, nem tão perfeita quanto posso ter dado a parecer (a terceira pessoa que participou da nossa conversa não se tornou tão amiga minha assim, apesar de estimá-la).

Claro, estou partindo do exemplo da Psicologia, onde é feita uma calorosa recepção aos calouros por parte dos veteranos (este ano, com direito a confete e balãozinho), e há uma sala de espera grande o suficiente para muitas pessoas ficarem ao mesmo tempo conversando. Não sei se isto ocorre, por exemplo, nas engenharias ou na matemática. Contudo, se houver, o processo por trás da formação da dinâmica do grupo é o mesmo.

Isto é só o nascimento da turma, sua concepção, o embrião do grupo. Ao longo dos semestres muitas coisas mudarão - o mais óbvio são colegas que desistem ou colegas que surgem do nada (como tanto aconteceu conosco). Um fator mais sutil é a mudança das relações entre as pessoas por causa da convivência. Grosso modo, as hipóteses que criamos no dia da matrícula são testadas no dia a dia de aulas, as pessoas revelam-se verdadeiramente e, por isso, passamos a gostar mais ou menos delas. Passamos a conhecer suas manias, seus medos, seus gostos, seus sonhos. Isto, tanto ano passado quando neste, também ficou evidenciado no dia da matrícula. Meus bixos, atuais veteranos, inspirados em algo que fizemos ano passado, criaram um perfil de sua turma, para que os novos bixos pudessem conhecê-los melhor. É uma lista bem simples, mas que destila a essência da dinâmica de grupo que rola entre eles (inclusive com aqueles colegas que ninguém sabia o que escrever a respeito). Talvez, daqui a um ano, a turma de 2009 faça o mesmo na recepção da turma de 2010. Provavelmente estarei observando de fora como as coisas vão acontecendo.

Elevation

O êxtase espiritual é um fenômeno descrito em milhares de fontes diferentes - antigas ou novas, místicas ou científicas, poéticas ou explícitas - mas todas estas descrições concordam em pelo menos um ponto: o sublime sentimento de elevação e plenitude que invade o ser que transcende a si mesmo.

Estas experiências culminantes, como as nomeou Maslow, vêm sem sabermos por que, mas podem ir a qualquer momento. Sinto-me um tanto quanto elevado neste momento, acima das negras nuvens do sofrimento, da ganância e do apego. Parece que esta sensação que me domina agora perdurará eternamente, mas sei que, cedo ou tarde, ela passará. Na maioria dos casos, elas passam por culpa nossa, de nosso desejo de que elas durem para sempre.

Contudo, neste exato momento, me sinto bem, como se dispusesse de um estoque praticamente ilimitado de energia, e que posso (e devo) distribuí-la para todos ao meu redor. Tentei fazer um pouco disto pelo MSN agora. Espero acordar assim amanhã de manhã, para continuar fazendo isto.

Eu e os Livros

Lendo um livro de Henry David Thoreau, fiquei mais uma vez maravilhado com a força da literatura. É impossível para mim deixar de me impressionar com ela. Homens como Sócrates ,Platão, Kierkegaard, Tolstoi e Frankl viveram e morreram anos antes que viesse a existir, nunca os vi, nem os ouvi, mas sinto-os tão próximos de mim como se fossem apenas irmãos que moram muito, muito longe, por causa do poder de suas palavras.

Neste texto de Thoreau que li, ele trata de como as pessoas são incultas, mesmo que saibam ler e escrever perfeitamente, por que não ultrapassam a fronteira da mediocridade, se atendo a ler livros fáceis e rasos, ignorando os grandes clássicos, e como os poucos que o fazem sentem-se solitários, por não terem com quem compartilhar suas descobertas. Senti a dor deste ser fantástico que escreve (a literatura não conhece o tempo - por isso, digo que Thoreau escreve, e não escrevia), pois a entendo e a compartilho.

Thoreau morreu há mais de 120 anos, mas conheço-o como se fosse meu vizinho, meu amigo, meu irmão, pois ele também é membro desta grande fraternidade que vive eternamente através das letras.

Dor e Sorvete

Arranquei dois dentes ontem. Não foram, contudo, outros dentes se não os sisos, aqueles que dizem os antigos são sinal da vinda do juízo. Pois bem, se for assim eu tinha juízo demais, pois a natureza me presenteou com o pacote completo - todos os quatro! Ontem, tirei os dois últimos. Durante toda a operação, enquanto o dentista futucava minha gengiva com facas, serrotes e furadeiras, tinha um pensamento constante em minha mente: Deus abençoe a anestesia!

Como estudante de Psicologia, ouço bastante a respeito de como as Ciências da Saúde tiveram um salto qualitativo e tornaram-se mais seguras com a ajuda da tecnologia, mas não pude deixar de reparar que a extração dentária é bastante grosseira. Basta ver as ferramentas que citei acima - são as mesmas usadas para cortar madeira e, tomadas as devidas proporções, as coisas não mudaram tanto assim desde o século XIX. Enquanto dentista desajeitadamente buscava cavar um siso de dentro de minha mandíbula, lembrei também da amputação que aparece no filme Mestre dos Mares. Não faz tanto tempo assim que operações iguais àquela eram realizadas em hospitais importantes, como a Santa Casa de Porto Alegre.

Como não foi a primeira vez que passei por esta microcirurgia, já sabia o que me aguardava: metade da cara anestesiada por três ou quatro horas (desta vez, não conseguia nem sentir minha orelha), que, assim que esvanecesse, daria lugar à dor torturante, que me deixaria com os nervos à flor da pele. Aqui, agradeço à Deus pelos analgésicos, e por poder me jogar na cama e dormir até a dor tornar-se mais tolerável.

Frequentemente se fala na "culpa judaico-cristã" que permeia toda a sociedade ocidental e impede muitas pessoas de viverem plenamente seus momentos de alegria por que não se sentem dignas de tal presente. Há, também, outro elemento autodepreciativo judaico-cristão presente em nossa cultura e que é uma grande besteira: o complexo de mártir. Esse diagnóstico pouco oficial consiste de um conjunto de crenças que dizem que, além de não merecermos a felicidade, merecemos a dor, e que devemos até mesmo buscá-la, evitando qualquer conforto contra ela como o vampiro evita a prata. Da outra vez que arranquei os sisos, tinha na cabeça que "precisava ser macho e agüentar a dor no osso". Claro, preciso admitir que isso foi hipocrisia da minha parte, por que não recusei a anestesia - só fiquei me sentindo culpado por causa dela ("que viadagem a minha! Anestésico!"). O que fiz foi postergar ao máximo tomar os analgésicos, até não suportar mais a dor. Desta vez, fui uma legítima bichinha: durante a operação, se intuísse a menor possibilidade de dor excruciante, pedia mais anestésico, tomei o bendito paracetamol assim que cheguei em casa e ainda considerei muito seriamente a possibilidade de virar um martelinho de vodka pra sentir menos dor. Foda-se o complexo de mártir.

Mesmo assim, fico pensando a respeito da dor, e quando devemos sentí-la e quando devemos evitá-la. Diz o credo hedonista que o maior bem é o prazer e o maior mal é a dor, e prega a doutrina cristã que somos vermes miseráveis que devem sofrer por que uma mulher comeu uma maçã uns milênios atrás. Estas duas crenças estão presentes em nossa cultura e nos influenciam igualmente. Também há quem acredite que sofremos tanto quanto devemos, e que não precisamos procurar mais dor ainda. Sou mais a terceira opção.

No momento, recupero-me na casa de meus pais, comendo sorvete, lendo livros e vendo filmes (recomendo fortemente que assistam "Juno". Muito bom!). Estou com metade da cara inchada, como se fosse o Kiko, sinto um pouco de dor ainda e cuspo sangue (bem menos do que ontem).

Ouroboros

Saiu o listão com os aprovados no vestibular 2009 da Universidade Federal do Rio Grande do Sul. O ciclo recomeça.

Leituras de verão

Durante o período letivo, eu prometi a mim mesmo que, nas férias eu iria ignorar completamente as leituras recomendadas pelos professores e ler somente o que me agradasse. Como acabei fazendo isso mesmo antes de acabarem as aulas, decidi cortar pela metade as leituras de livros de Psicologia e dar prioridade aos romances e clássicos da literatura.

Gosto de ler livros de Psicologia e ciências afins. Se eu não gostasse, estaria em sérios apuros, pois é a profissão que pretendo seguir, e seria impossível fazer isto sem ler bastante. Contudo, leituras técnicas, por mais agradáveis que possam ser, como os livros de Carl Rogers e Erich Fromm, cansam. O conteúdo é necessariamente complexo e denso, sendo intelectualmente exigente passar duas horas seguidas lendo o mesmo manual sobre técnicas psicoterapêuticas ou considerações teóricas sobre processos cognitivos. Interesso-me por estes assuntos, mas, ao contrário do que pensam meus colegas, não possuo capacidades sobrehumanas de leitura e preciso descansar de vez em quando.

Por isso, tornei quase um hábito meu nesses poucos dias aqui em Porto Alegre desde que voltei de viagem consultar o catálogo das bibliotecas da UFRGS (já sei digitar de cor o endereço) por alguns autores famosos, como Herman Hesse, Aldous Huxley e Leon Tolsoi, ver quais de suas obras estão disponíveis e onde posso retirá-las. Os livros que me interessam mais, anoto o título em um arquivo do Word para lembrar-me mais tarde, e se a oportunidade surge, os retiro e leio. Também sigo bastante o acaso, pegando livros que chamam minha atenção em alguma estante. Por exemplo, ontem fui na biblioteca da FABICO pegar "Sidarta" do Herman Hesse. Não tinha intenção de pegar nenhum outro livro, mas ao passar na seção de literatura alemã, vi vários outros livros interessantes, e voltei para casa com três outros títulos além do que eu pretendia ler originalmente.

Ao contrário dos livros técnicos, romances e histórias são fáceis de ler, quase magnéticos. "Sidarta" terminei de ler hoje, e já estou na metade de "A Metamorfose" de Franz Kafka, que comecei a ler não fazem duas horas. Seria um vício, se não me fizesse tão bem.

Contudo, não acho que parei de estudar Psicologia só porque estou lendo livros de outro estilo. Na verdade, me parece que apenas mudei o foco: com os manuais, aprendo a teoria pura, e com os romances, vejo o nosso objeto de estudo em detalhe, descrito por alguém que tem prazer em fazê-lo. Muito já se disse que aprende-se mais sobre Psicologia lendo a obra de Tolstoi do que qualquer livro científico sobre os Cinco Grandes Fatores de Personalidade e coisas parecidas, mas vou deixar essa discussão para outro post ;).

Uma conversa sobre a importância da Psicologia

O texto que segue é uma formatação mais bonitinha de uma conversa que tive com uma amiga e colega de curso, a Pri. Quisera eu ter tido essa conversa antes de entregar meu trabalho de Ética, pois nele são expressas idéias que há tempos tento formular. Agradeço à Pri por me deixar publicar nossa conversa e, obviamente, por tê-la construído comigo. Para os mentalmente lentos, Heart of Sword sou eu, Pri Zorzi é minha amiga, e colori as nossas falas de forma diferente para nos diferenciar. Lá vai:

Pri Zorzi diz:
Ah, essa fala-vômito...

Heart of Sword diz:
Tô fazendo uma fala-meio-vômito agora, no sentido que não paro de digitar. Tô elaborando o que diabos me irrita nele.

Pri Zorzi diz:
Eu to tentando pensar também. Mas falei fala-vômito no sentido de que fede, é nojento, e de onde veio essa sempre tem mais. E uma fala-vômito não raro incita outras...

Heart of Sword diz:
Ah sim, da mesma forma que uma fala inteligente estimula outras (Mas que pode também ser soterrada por vômito, como aconteceu com uma pergunta que eu fiz na aula de Ética e que foi sumamente ignorada, apesar de sua genialidade).

Pri Zorzi diz:
Huahuahua... Que pergunta era? (e não te esqueça que a aula era Ética, aonde falas-vômito ganham um bônus +4)

Heart of Sword diz:
Pra que servem os psicólogos, e por que não deixamos tudo na mão dos psiquiatras?

Pri Zorzi diz:
É uma boa pergunta, mas tu acha mesmo que psicólogos são desnecessários?

Heart of Sword diz:
Se eu achasse que a Psicologia é desnecessária, eu já teria largado o curso. Pra falar a verdade, acho que ela é muito útil, necessária, até, só que eu queria ver o que meus colegas iriam dizer. Não foi uma provocação, foi um chute na boca do estômago da turma pra fazer ela falar... Ou pelo menos deveria ter sido, considerando que a única resposta direta à pergunta foi uma colega minha choramingando que a gente é muito submisso aos médicos.

Pri Zorzi diz:
Eu sei, e eu acho que daria uma excelente discussão. O pessoal às vezes tem medo de pensar a utilidade do curso, talvez com medo de constatar que a Psicologia pode ser suplantada por outras coisas. Mas as pessoas da turma normalmente ignoram perguntas assim. Todas as turmas.

Heart of Sword diz:
Não tinha formulado dessa maneira. Eu pensei que era mais uma coisa de "naturalizar" a importância do psicólogo, como se a importância da Psicologia fosse como a importância do ar ou da água pra humanidade, pedantismo.

Pri Zorzi diz:
É que todo mundo sabe que a Psicologia esbarra em várias outras áreas do conhecimento. O que eu acho muito natural, visto que os possíveis "objetos de estudo" da Psicologia são abrangentes, mas acho que as pessoas tem muito medo disso. Eu acho Psicologia super importante. Mas eu prefiro um psiquiatra bom do que um psicólogo ruim. Pra qualquer função.

Heart of Sword diz:
A Psicologia não tem um objeto de estudo ou área que seja só dela.

Pri Zorzi diz:
Claro que não. E por que deveria? Pra assegurar mercado de trabalho, só se for.

Heart of Sword diz:
Não acho que deveria.

Pri Zorzi diz:
Eu sei que tu não acha. Se achasse não teria problematizado a questão, mas muita gente acha, creio eu.

Heart of Sword diz:
É que fica uma coisa meio... "se outros podem fazer, psicólogo não é necessário de verdade". O que, claro, não é verdade, mas a sensação fica.

Pri Zorzi diz:
Algum professor em algum momento comentou (lamento não lembrar mais) que basta a gente ser bom no que faz que sempre vai ter trabalho pra gente. Acho que Psicologia é antes de tudo um olhar diferenciado.

Heart of Sword diz:
Esses tempos eu pensei em um exercício filosófico interessante para identificar a importância da Psicologia. Imagina que cai um avião no meio da Amazônia com um engenheiro, um médico, um militar e um psicólogo (todos sobrevivem, só pra constar).

Pri Zorzi diz:
(sim, imagino)

Heart of Sword diz:
Os três primeiros tem funções óbvias no grupo: descobrir um jeito de voltar pra casa, cuidar da saúde do grupo, caça e proteção. E o psicólogo, o que faz? (Um podia ser um zumbi, mas isso não vem ao caso).

Pri Zorzi diz:
Cuida da alimentação, oferecendo seu corpo para ser devorado pelos demais (Subitamente imaginei uma tese de mestrado: "Um psicólogo zumbi seria melhor que um psicólogo comum? Um paradigma ético-estético do mundo capitalístico contemporâneo").

Heart of Sword diz:
Pôr todo mundo sentado em círculo para analisar a dinâmica do grupo? (A professora de Ética e sua dietética poderia cuidar da alimentação. Exceto se ela fosse um zumbi. Daí ela comeria cérebros e deu).

Pri Zorzi diz:
Acho que isso bate um pouco no estereótipo de psicólogo como uma pessoa com cérebro de ameba que faz todo mundo dar as mãozinhas e se sentir melhor. Sério, pra algumas pessoas psicólogo é a mesma coisa que padre. Isso me dá nos nervos.

Heart of Sword diz:
Acho que, nessa situação, o psicólogo poderia trabalhar para manter o grupo coeso. A experiência como um todo é estressante: no meio do mato, com fome, longe de casa, com gente estranha... E, se ele for bem sucedido, pode garantir a cooperação do grupo e, consequentemente, sua sobrevivência.

Pri Zorzi diz:
Sim, foi o que eu pensei... Parece o tipo da situação aonde seria necessário um psicólogo...

Heart of Sword diz:
Isso é tri importante. Qualquer pessoa poderia tomar esse papel para si, mas ter uma pessoa que trabalha exclusivamente com isso é muito melhor (eu imagino). Só que, ao mesmo tempo que é importante, também é ignorado, por que psicólogo "é coisa de puto" ou "charlatão".

Pri Zorzi diz:
Acho que é ignorado por que todo mundo pensa que sabe fazer... Sabe, no estágio de escolar agora eu aprendi bastante coisa sobre a função de um psicólogo. É impressionante como numa escola todo mundo demanda uma escuta: direção, professores, alunos, pais... Todo mundo tem problema pra cacete. Claro, qualquer um poderia oferecer essa escuta, mas eu acho que a gente é treinado pra oferecer uma escuta mais qualificada. É isso o que a maioria das pessoas esquece. Parece que todo mundo nasce meio psicólogo e que a gente passa cinco anos na faculdade catando coquinho.

Heart of Sword diz:
Acho que algumas pessoas leigas poderiam se sair tão bem quanto um psicólogo nesse papel, mas são poucas.

Pri Zorzi diz:
Sim, concordo, tem gente que tem uma sensibilidade natural, sei lá... Mas são poucos. Acho que isso é desvalorizar o saber do psicólogo: achar que qualquer um pode fazer isso. E é muito engraçado que as pessoas acham que tu sabe horrores só por ser psicólogo... Tipo, elas pensam que é só dizer o nome e o psicólogo já pode dar o perfil completo (bom, alguns psicanalistas fazem isso, mas...).

Heart of Sword diz:
Olha, pra ser franco, acho que isso tem seu fundo de verdade - a gente é treinado pra prestar atenção em coisas aparentemente irrelevantes e desconexas e a ligar os pontos entre elas... Daí parece meio mágico. Mas é um troço complicado, e muitos erros acontecem nesse processo.

Pri Zorzi diz:
Pois é, o problema é que as vezes as pessoas esperam muito desse processo. Tipo um professor que te encaminha um aluno e espera que depois de uma ou duas consultas já se note a diferença.

Heart of Sword diz:
Ou o clássico caso da pessoa que tu conhece na festa que, quando fica sabendo que tu é estudante de psicologia diz "tu não tá me analisando?" ou "interpreta esse meu sonho? [segue relato de como ele sonhou que um bisão estuprava sua vó]".

Pri Zorzi diz:
Hahahahahahaha... É, por aí.